How to kill complex numbers

by Luca Perciballi

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about

First solo album by Luca Perciballi, Italian guitarist and composer, winner of the International Gaslini Prize 2016.

A collection of studies and improvisation focused on the basic materials of music.
Perciballi presents his solo project where guitars, electronics, improvisation and written music are merged together in a continuum. How to kill complex numbers is a research on form, interpreted as a complex construction of connections and a meditation about the complex relations between material, space and memory.

Released on November 2016

credits

released November 22, 2016

Luca Perciballi: electic and classical guitars, loops, electronics, composition, voice and mandola.

Marianna Lucarini: voice on track 9

Recorded, mixed and Mastered by Riccardo Vandelli at Groundfloor studio Modena

Artwork by Alessandro Benassi - Plastica

Photo by Gabriele Lei

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license

all rights reserved

about

Luca Perciballi Modena, Italy

Guitarist, composer and performer.

Studied both jazz and classical composition in Italy and the Netherlands.

Active as an experimental guitarist in fields like jazz, impro, contemporary classical and ambient music.

Active as a composer for theatre, cinema and commercials.
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Track Name: Handwerk #4: Schwarze Flocken no modules for poetry
Schnee ist gefallen, lichtlos. Ein Mond
ist es schon oder zwei, dass der Herbst unter mönchischer Kutte
Botschaft brachte auch mir, ein Blatt aus ukrainischen Halden:

»Denk, dass es wintert auch hier, zum tausendstenmal nun
im Land, wo der breiteste Strom fließt:
Jakobs himmlisches Blut, benedeiet von Äxten ...
O Eis von unirdischer Röte – es watet ihr Hetman mit allem
Tross in die finsternden Sonnen ... Kind, ach ein Tuch,
mich zu hüllen darein, wenn es blinket von Helmen,
wenn die Scholle, die rosige, birst, wenn schneeig stäubt das Gebein
deines Vaters, unter den Hufen zerknirscht
das Lied von der Zeder ...
Ein Tuch, ein Tüchlein nur schmal, dass ich wahre
nun, da zu weinen du lernst, mir zur Seite
die Enge der Welt, die nie grünt, mein Kind, deinem Kinde!«

Blutete, Mutter, der Herbst mir hinweg, brannte der Schnee mich:
sucht ich mein Herz, dass es weine, fand ich den Hauch, ach des Sommers,
war er wie du.
Kam mir die Träne. Webt ich das Tüchlein.